13 novembre 2009
boire un mamouth
Écrire.
L'encre sur le papier me tente enfin.
Raconter la musique, la petite chanson que l'on se traîne en tant qu'humain, celle qui, enlaçant le rien, peuvent s'appeler pensées.
Écrire.
se retrouver face à soi, dans l'instant
Et puis des fois, Rien.
Le vide. Sale ou poisseux
fade et poissons
Autour, le chant entêtant, lascif, lassant, des obligations.
Écrire.
un mur que l'on s'érige
toujours
les mêmes
erreurs
horreurs.
Le plein. Le vide.
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